Una bella lettura di Baudelaire

Se andate a questo link potete ascoltare la poesia di Charles Baudelaire "Confessione" nella mia traduzione. Molto bello! Grazie a Antonio Musacchio.

VECCHIE POESIE

Quand'ero giovane scrivevo delle poesiole fra il serio e il faceto. Una volta me ne pubblicarono una su una rivista di letteratura, ma a me sembravano talmente di poche pretese che non ho mai pensato di fare "la poetessa". Non lo penso nemmeno ora, anzi. La poesia è una cosa seria. Però, a rileggerle, mi sembrano simpatiche abbastanza da condividerle su questo blog.

NOI POETI MINORI

Noi poeti minori

siamo fiori all'occhiello

di chi conosce il bello

siamo terra di passo

siamo terra feconda

il genio ci circonda

e non ci tocca.

Parlare ci è concesso

ma non tanto

da dare al mondo un canto.

Siamo un coro modesto

dal cui seme

germoglierà forse un poeta

e toccherà la meta

per noi tutti.

Pazienza! E intanto pensa

a sbarcare il lunario.

Mangiare è necessario.

"Confessione", dai Fiori del Male di Charles Baudelaire

Dopo molto tempo torno a pubblicare qualcosa su questo mio vecchio blog: una delle poesie di Baudelaire a cui ho lavorato in questi giorni, a colpi e colpetti di lima. 

La parola che più mi ha dato filo da torcere è stata quel "se pâme" della terzultima strofa. Mi sono resa conto che quel verbo strano, con molti significati diversi e apparentemente perfino contrastanti, è il vero cuore della poesia. Mi ha fatto diventar matta, alla fine ho scelto di tradurlo con "si consuma" per dare il senso della sfinitezza (se pâmer vuol dire anche svenire, venir meno, perdere le forze), ma anche il senso di sforzo, di emozione forte e a volte eccessiva. 
Ecco cosa ne è venuto fuori.

Una volta, una sola, mia cara e dolce donna,

Al mio il vostro braccio tornito

Si appoggiò (nel fondo oscuro del mio cuore

Quel ricordo non è impallidito).

Era tardi; e come una medaglia nuova

La luna piena si stagliava,

La solennità della notte come un fiume

Su Parigi assopita andava.

Lungo le case, sotto le porte di servizio,

Dei gatti furtivi passavano,

L’orecchio all’erta, oppure, come delle ombre care,

Piano piano ci accompagnavano.

Tutto d’un tratto, nella libera intimità

Sbocciata alla pallida luce,

Da voi, ricco e sonoro strumento, in cui non vibra

Che una gaiezza felice,

Da voi, chiara e gioiosa come una fanfara

In un mattino scintillante,

Una nota dolente, una nota bizzarra

Se ne uscì, sebbene esitante

Come una figlia grama, orrida, cupa, immonda,

Di cui  la famiglia arrossisca,

Che a lungo fosse stata, per nasconderla al mondo,

Rinchiusa in una segreta.

La vostra nota acuta cantava, povero angelo:

«Di nulla quaggiù si ha certezza,

E sempre si tradisce l’egoismo degli uomini,

Anche se attento s’imbelletta;

Duro mestiere è quello d’essere bella donna,

E quanto il lavoro è banale

Di chi danzando si consuma, fredda e folle,

In un sorriso artificiale;

Costruire sui cuori è una cosa ben sciocca;

Tutto cade, amore e beltà,

Fino a quando l’Oblio non li getta nel sacco

Per renderli all’Eternità!»

Ho spesso rievocato quella luna incantata,

Quel silenzio e quel languore,

E quella confidenza tremenda sussurrata

Al confessionale del cuore.

Une fois, une seule, aimable et douce femme,

À mon bras votre bras poli

S’appuya (sur le fond ténébreux de mon âme

Ce souvenir n’est point pâli);

Il était tard; ainsi qu’une médaille neuve

La pleine lune s’étalait,

Et la solennité de la nuit, comme un fleuve,

Sur Paris dormant ruisselait.

Et le long des maisons, sous les portes cochères,

Des chats passaient furtivement,

L’oreille au guet, ou bien, comme des ombres chères,

Nous accompagnaient lentement.

Tout à coup, au milieu de l’intimité libre

Eclose à la pâle clarté,

De vous, riche et sonore instrument où ne vibre

Que la radieuse gaieté,

De vous, claire et joyeuse ainsi qu’une fanfare

Dans le matin étincelant,

Une note plaintive, une note bizarre

S’échappa, tout en chancelant

Comme une enfant chétive, horrible, sombre, immonde,

Dont sa famille rougirait,

Et qu’elle aurait longtemps, pour la cacher au monde,

Dans un caveau mise au secret.

Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde:

«Que rien ici-bas n’est certain,

Et que toujours, avec quelque soin qu’il se farde,

Se trahit l’égoïsme humain;

Que c’est un dur métier que d’être belle femme,

Et que c’est le travail banal

De la danseuse folle et froide qui se pâme

Dans son sourire machinal;

Que bâtir sur les cœurs est une chose sotte;

Que tout craque, amour et beauté,

Jusqu’à ce que l’Oubli les jette dans sa hotte

Pour les rendre à l’Eternité!»

J’ai souvent évoqué cette lune enchantée,

Ce silence et cette langueur,

Et cette confidence horrible chuchotée

Au confessionnal du cœur.